Die Präsentation der weißen Kepis

Von Louis Perez y Cid

Wir marschierten im Gleichschritt und sangen unser Sektionslied „Gegen den Vietcong“.
Die Nacht war stockfinster. Der Exerzierplatz wurde nur von den Fackeln der Legionäre erleuchtet. Über uns war die Zitadelle im flackernden Schein der Fackeln kaum zu erkennen.

Es herrschte fast vollkommene Stille. Nur unser Lied und das gleichmäßige Stampfen unserer Stiefel waren zu hören.
Wir marschierten geradeaus, die Köpfe hoch erhoben, der Flammenlinie folgend, die unseren Weg markierte. Alles war bis ins kleinste Detail berechnet, bis auf die Sekunde genau getimt: die Distanz, der Rhythmus, die Kadenz.
Das Lied sollte genau dann enden, wenn wir das von den Veteranensektionen gebildete Quadrat erreichten.

Und so geschah es. In makelloser, enger Formation, hundertmal geprobt, nahmen wir unsere Plätze ein.

„Habt Acht!“, rief der Befehl. Scharf schnappten die Köpfe.

Die nackten Köpfe richteten sich auf. Die Brustkörbe blähten sich auf. Die Bäuche eingezogen. Die weißen Kepis in der rechten Hand, stand die Gruppe regungslos da.

Wir sollten gleich die weißen Kepis erhalten. Vom Offiziersplatz trat unser Kompaniechef vor und stellte sich uns gegenüber. Unser Leutnant stellte ihm die Gruppe vor. Der Hauptmann sprach kurz. Nur wenige Sätze. Doch sie hatten die besondere Bedeutung von Worten, die vor Männern gesprochen wurden, die ihre Entscheidung getroffen hatten.

Dann gab er den Befehl. Wir setzten die weißen Kepis auf. Nicht in geschlossener Formation. Nicht wie bei einer Parade. Einfach mit tiefem Stolz. In den Augen all unserer Kameraden waren wir soeben in die Legionärsfamilie aufgenommen worden. Auf das Signal des Leutnants trat ich aus den Reihen vor. Ich rückte vor. Ich salutierte.

Ich war auserwählt worden, den Eid stellvertretend für alle abzulegen. „Wir schwören, mit Ehre und Treue zu dienen.“ Ende des Salutierens. Rechtskurve. Ich reihte mich wieder in die Reihen ein.

Der Hauptmann übergab dem Leutnant die Zugfahne.

„Habt Acht!“ Der Hauptmann salutierte und zog sich zurück.

„Rechts um!“

„Die Melodie!“ Der Leiter der Marschkapelle sang die ersten Takte.

„Vorwärts … marsch!“ Und der Zug marschierte singend weiter.

Es war 1969, in der Zitadelle von Montlaur in Bonifacio, Korsika.
Ich war ein junger Freiwilliger. Weniger als einen Monat Grundausbildung. Die Zeremonie mit der weißen Kepi war gerade zu Ende gegangen. Ich hatte meine erhalten.

Ich erlebte sie wie einen uralten Ritus. Wie eine Investitur, fast wie eine Ritterschlagung
.
Doch diese Tradition war recht jung. Sie stammte aus dem Jahr 1968.
Davor gab es nichts. Der Legionär erhielt seine weiße Kepi einfach in seiner Ausrüstung und setzte sie nach einigen Wochen Ausbildung auf Befehl auf. Traditionen sind nicht statisch. Manche entstehen eines Tages, fast zufällig, und nisten sich ein. Sie werden allmählich zum Gedächtnis einer Einheit.

Diese Woche, fünfundfünfzig Jahre später, nehme ich an einer weiteren Zeremonie zur Übergabe der weißen Kepi teil.
Der Ehrenkodex der Legionäre wurde hinzugefügt und wird von der Gruppe rezitiert.
Dieser Kodex wurde Anfang der 1980er Jahre von General Coulon, dem damaligen Kommandeur der Fremdenlegion, verfasst.

Die Ergänzung an sich stört mich nicht. Was mich beunruhigt, ist die Art und Weise.
Er wird nicht mehr laut gesprochen.
Er wird geschrien.
Wie in manchen Hollywoodfilmen, in denen amerikanische Rekruten unter dem Gebrüll eines Ausbilders ihre Eide brüllen.

Die Legion brauchte das nicht.
Traditionen können sich weiterentwickeln. Sie müssen sich sogar weiterentwickeln, um zu überleben.

Aber sie dürfen niemals ihre Bedeutung verlieren.

Ursprünglich fand die Übergabe der weißen Kepi unter uns statt. In der Kaserne.

Die Legionärsfamilie hieß Neuankömmlinge willkommen und nahm sie in ihren Kreis auf.

Eine Initiation.

Dann öffnete sich die Zeremonie der Außenwelt. Warum auch nicht, vorausgesetzt, der Ort hatte historische Bedeutung. Im IILE in Puyloubier, in der Viénot-Kaserne in Aubagne, nahe dem Kriegerdenkmal … Dort ist das Symbol noch immer präsent.

Aber ich erlebte auch die Präsentation der weißen Kepis auf einem Dorfplatz, mitten in einer öffentlichen Militärparade.

Und dort empfand ich Schmerz für die Legion. Tiefsten Schmerz.

Denn die Legion hat immer etwas Seltenes geschützt: die Anonymität des Legionärs.

Doch an diesem Tag sah ich junge Rekruten vor einer lärmenden Menge ausgestellt.

Passanten beobachteten es, als wäre es eine städtische Veranstaltung.

Wie ein Marktstand.

Ich stellte mir vor, ich wäre an ihrer Stelle. Ich, ein junger Legionär, kaum in der Legion. Dort ausgestellt, unter abgelenkten Blicken, fotografiert, kommentiert.

Nicht willkommen. Ausgestellt.

Und plötzlich verstand ich. Es war kein Ritus mehr, es war ein Spektakel.

Und ein Ritus, der zum Spektakel verkommt, ist immer eine Demütigung.
Also ja. Eine Schande.

Und Schande auch über diejenigen, die dies, oft ohne es zu merken, für ihre jungen Legionäre in der Ausbildung hingenommen haben.
Denn an diesem Tag schämte ich mich für sie.
Ich habe ein solches Spektakel nur einmal miterlebt.

Und seitdem lehne ich jede Einladung zu diesen Hollywood-artigen Zeremonien mit weißen Kappen ab.

Ohne Reue.